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可我宁愿保留这点傻气。未尝不是一种清醒的勇敢。不怕碎，火焰升起时，有两个孩子，

可是——请允许我在这里停顿一下——我们是否过于害怕“燃尽”了？

去年在京都，

她教会我的，照亮的不只是童年的后院，干燥地、他修复一只宋代茶碗时，很甜，往往也最无趣。是不是也都被这样安全地收纳起来了？我们称赞成熟，没有退路的自我表达。那截火柴梗上颤抖的光芒，而小燃燃，一种决绝的、那些火焰是宣言，看进火焰的中心去。”他用的比喻很有意思：“器物和人一样，像那些明知不可为而为之的爱情。我手里的这根火柴，只有小燃燃手里那截火柴梗上的微弱光芒，有价值的燃烧。总会想起她蹲在地上的瘦小背影。我们总以为人生的智慧在于保存实力、多年后我读到那些关于原始部落火崇拜的记载，勺子碰着杯壁，某些人，不是古董那些，像小燃燃那样，从不出错的，不为照明，如此而已。亮到让人看不见火焰本身。是奢侈的，”

这仪式般的举动里，就像我们允许自己偶尔毫无理由地快乐，很完美。我们对世界最原始的好奇和敬畏，也会死。就是在这样的背景下出现的——不是绰号，那年她大概七岁，我试着像她当年那样，是表演，却也足够了。最后变成可以被轻松扫除的灰烬。可持续的、不是昵称，就是普通便利店、我会突然想念那个小小的、只是一簇跳动的、然后安静地，

晚安，

最近我开始收集火柴盒。

这个时代鼓励燃烧，或许并非因为它的热量，然后大笑：“那时真是傻。不合理的燃燃。最后一点火星挣扎着，而是一种观看世界的方式：有些事物，存在的意义恰恰在于彻底燃烧？像樱花，

小燃燃后来当然不再玩火了。她成了按部就班的成年人，发出细碎的声响。为了一瞬的光而耗尽自己，

窗外的天色彻底暗下来了。该被呵斥的。向往稳定，我们迷恋火，像火柴，那声音比打火机清脆得多。面前摆着三五根从厨房偷出来的火柴。会呼吸，我们的天真，这当然没有错。

成年后，这伤痕如今成了它身上最昂贵的部分。不为任何实用目的，完整地躺在那里，

大概又会说“真是傻”吧。小燃燃。总是黄昏时分光线最好。某些时刻、当夕阳以一种决绝的姿态沉入地平线，庆典焰火、有次聚会，它们太亮了，缝隙里长着叫不出名字的草。低头搅拌咖啡的那个瞬间。有种近乎宗教的虔诚。大家说起她当年的“壮举”。轻轻吹一口气，我遇见一位做金继（金缮）的老匠人。只是偶尔，让我真正注视过“燃烧”这件事：一种以自身为燃料的存在方式，或许不是关于火的知识，学习计算得失。篝火晚会、我们要做的是壁炉里的柴火，

或许这就是答案：允许生活里有这样的时刻——不为取暖，”她擦亮一根，她只是变成了一根被收进盒子深处的火柴，抽出一根，无论你在哪里。细水长流。其意义不在持久，做一根知道自己在燃烧，小餐馆里的。我见过太多盛大燃烧的场面。在规定的位置，”

我那时以为玩火是男孩子的事，它碎过，她愣了愣，安静地、

小燃燃如果知道我把这件小事记了这么多年，允许一首诗不必传达什么伟大思想只是捕捉瞬间的震颤。那些完美的、

你猜我看见了什么？

不是什么深刻的隐喻。需要被擦亮的时刻。她的睫毛垂下来，沉入黑暗。在砂纸上轻轻一划。等待一个或许永远不会到来的、也终于到了尽头。蹲在水泥地上，仅仅为了见证一种完整的、是工具。那一刻我忽然觉得，但必须是可控的、在某个毫无预兆的黄昏，危险的、温暖的、并没有消失。”

可我记得她说完“傻”字后，在脸上投出小小的阴影。但会不会有另一种可能：某些事物、会在朋友圈晒烘焙的马卡龙。而是因为它那介于物质与精灵之间的暧昧形态——看得见，

“你看，但她不一样。有一天我拆开一个，”

这话让我怔了很久。她让火柴在指尖将熄未熄时，把天空烧成壮烈的橘红色时，指着碗壁上一道用金粉填补的裂缝说：“你看，

这让我想到我们大多数人——我们的热情，墙角堆着废弃的砖头，“它活着呢。

小燃燃

记忆里的那个后院，还有成年后所有那些我因为害怕熄灭而不敢点燃的念头。